• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи пользователя: <Лунатик> (список заголовков)
19:49 

яшка казанова. 10:36 am

эта музыка будет вечной
только ты и снег.
только снег и ты.
старое пенсне
вместо суеты.
мягкий лёгкий плед.
за окном зима.
я сижу в тепле
и схожу с ума.
только ты и снег.
только снег и ты.
ничего извне
кроме пустоты.
никого извне
кроме двух собак.
я сижу в пенсне
и схожу с ума.
только ты и снег.
только снег и ты.
стерегу во сне,
прикрывая тыл
крыльями. сама
паузами сплю.
я схожу с ума
и тебя люблю.

@темы: Стихи чужие

14:42 

эта музыка будет вечной
К каждому придет счастье.
И не обязательно в ночь со вторника на среду.
Не обязательно в феврале или июле.
Не обязательно в хорошую погоду.
Но обязательно вдруг.
©

@темы: Цитаты, афоризмы

20:01 

"Тот, который" - Ракель Напрочь

эта музыка будет вечной
Тот, который
не поворачивает головы,
если слышит – а он-то слышит, – мой тихий шуршащий шаг,
тот, которого лучше было бы звать на «Вы»,
тот, который не станет в одежде скрывать ножа –
он и сам весь оружие, весь беда, –
он выходит ко мне на танец в огромный холодный зал;
как мы чертим круги, – о, вынеси нас вода,
посмотрите на нас, имеющие глаза.

До утра, до утра свет не гаснет в моём дому,
до утра кто-то бьёт и бьёт во мне в медный гонг.
Тот, на которого взгляда не подниму,
если услышу – а я-то слышу, как ходит, ходит, да всё кругом,
я руками держу затворы – чур меня, чур,
я кружу по комнатам, пальцы скрещиваю во тьме;
он же слышит, слышит, как я для него молчу,
как никто, он умеет молчать в ответ.

Людям кажется – ходим окольными тропами,
ездим по городам;
это танец, – странный, долгий и медленный, круговой.
Тот, которого, может, и не было никогда –
может, я загляделась в небо над головой,
и пошла она кругом? –
тот, у которого каждый жест
для меня открыт, – как всегда, попадает в такт;
раз, и два, и три, и четыре, и пять, и шесть,
и пускай будет так.
Пускай просто будет
так.

20:31 

эта музыка будет вечной
Ни один мужчина не стоит женщины, если она по-настоящему хорошая женщина. (Бернард Шоу)

@темы: Цитаты, афоризмы

20:57 

тишина

эта музыка будет вечной
Улица тонет в шуме
как руки в шубе
как тонет мир в нераскрывшемся парашюте
ладно, пока мы шутим,
пока пишу.
когда я умру, я знаю, о чем спрошу.

не о том, почему весной вылезают листья,
почему у самых красивых повадка лисья,
кто придумал письма,
где родились мы,
и зачем вода быстрей бежит под мостом.
я спрошу его о не о том

читать дальше

отсюда: izubr.livejournal.com/

@темы: Стихи чужие

19:22 

"Гомер"

эта музыка будет вечной
А ведь старик Гомер был когда-то молодым человеком. Он пел о могучем Ахилле, хитроумном Одиссее и Елене - женщине мифической красоты.
- Вы знаете, в этом Гомере кое-что есть,- говорили древние греки.- Но пусть поживет с наше - посмотрим, что он тогда запоет.
И Гомер жил, хотя многие теперь в этом сомневаются. И он пел - в этом теперь не сомневается никто. Но для древних греков он был просто способный молодой поэт, сочинивший пару неплохих поэм - "Илиаду" и "Одиссею".
Ему нужно было состариться, ослепнуть и даже умереть, для того чтобы в него поверили.
Для того, чтоб сказали о нем:
- О, Гомер! Он так хорошо видит жизнь!

Феликс Кривин. "Ученые сказки"

@темы: Проза чужая

20:46 

"День без Бога"

эта музыка будет вечной
Настала суббота. Тела казненных сняли с крестов и куда-то дели.
Бессильный Пилат клянет на латыни провинциальную Иудею.
Плачет по рабби, забившись в угол, Петр, отрекшийся, но не предавший.
Братья апостолы бродят по улицам, шепчутся тихо о дне вчерашнем.
Храм Господень по случаю праздника заполонили торговцы с братками.
В имперской политике - без перемен, и так, вероятно, будет веками:
Дранг нах аллем и бремя римлян от Лондиния до Данубы.
Только вот Савлу из города Тарс снится дорога в Дамаск - к чему бы?
От осины к осине бредя, Иуда себе не находит места.
Синедрион - и тот не молится: шаббат, а стало быть, сон, сиеста,
Как и предписано тем Заветом, который уже оказался ветхим.
В чащу уходит отряд зилотов, тихо хрустят засохшие ветки.
Все как всегда: суета внизу, а с неба Яхве взирает строго.
Мало кто вообще заметил, что день оказался вовсе без Бога.
Еще не попрана смертию смерть.
Еще никто ничего не знает.
"Хватит рыдать, - говорит Мария. - Прорвемся, слышишь?"
И Петр кивает.

www.livejournal.com/users/angels_chinese/

@темы: Стихи чужие

00:30 

Феликс Кривин - "Йорик"

эта музыка будет вечной
Мне хочется во времена Шекспира, где все решали шпага и рапира, где гордый Лир, властительный король, играл не выдающуюся роль; где Гамлет, хоть и долго колебался, но своего, однако, добивался; где храбрый Ричард среди бела дня мог предложить полцарства за коня; где клеветник и злопыхатель Яго марал людей, но не марал бумагу; где даже череп мертвого шута на мир глазницы пялил неспроста.

Мне хочется во времена Шекспира. Я ровно в полночь выйду из квартиры, миную двор, пересеку проспект и - пошагаю... Так, из века в век, приду я к незнакомому порогу. Ссудит мне Шейлок денег на дорогу, а храбрый Ричард своего коня. Офелия, влюбленная в меня, протянет мне отточенную шпагу... И я поверю искренности Яго, я за него вступлюсь, презрев испуг. И друг Гораций, самый верный друг, меня сразит в жестоком поединке, чтобы потом справлять по мне поминки.

И будет это долгое - Потом, в котором я успею позабыть, что выпало мне - быть или не быть? Героем - или попросту шутом?

@темы: Стихи чужие

21:48 

эта музыка будет вечной
Глуп - кто меняет парчу на рубище,
Власть и палаты - на склеп и схиму...
Я разогнала полсотни любящих
Ради нелюбящего любимого.

Я выбирала сама - без помощи
Божьей, инферновой, человеческой...
Я никогда не была беспомощной,
Плачущей, слабой и опрометчивой.

Я никогда не летела окрыльем
По мановенью руки небрежной
И не пыталась извлечь из окрика
Злого хотя бы пол-ноты - нежные.
Я никогда...
Потому на гульбище
Стен и замков выбираю тешиться.
...Да вот под дверью - полсотни любящих:
Золото, смирна и ладан - грешнице...

Что ж! Аппетита вам всем приятного!
Видите - пали одежды модные...
Мясо на вертеле - и распятое,
Да к воскресению непригодное!

Что, испугались меня?! Лохматую,
В черных потеках ресниц оплавленных.
Губы - рассветом, глаза - закатами,
Пальцы в дверном косяке раздавлены...

Вот и ушли... Поделом, "крысавица".
Ты никогда не бывала брошенной.
...Кто это взглядом меня касается?
- Милая... Маленькая... Хорошая...

Броситься в руки простому мальчику?
Добросердечному, волоокому...
Я никогда не была обманщицей.

Руки расходятся - одиноко им...

Марина Матвеева

@темы: Стихи чужие

23:26 

Аля Кудряшева - "После дождичка"

эта музыка будет вечной
Нас написали без черновика.
И, канцелярский мир не обанкротив,
поставили на полку вниз торцом.
Вот так всегда - влюбиться на века,
а разлюбить в четверг, в кафе напротив,
до капуччино, после голубцов,

как раз решая - попросить ли счёт
Или, быть может, посидеть еще.

Приходится вставать из-за стола.
Сквозь небо просочился желтый сок,
пропитанный дождём или туманом.
Холодная осенняя смола,
с волос стекая, трогает висок.
как, помню, в детстве говорила мама:

Испытанное средство от бессонниц -
Кусочек хлеба с маслом, с крупной солью.

Исчезли те, с кем раньше у меня
не то чтобы душа сливалась в хоре,
не то чтобы сердца стучали в такт,
но те, кого не нужно догонять,
кого не нужно дожидаться в холле,
а с кем шагаешь рядом просто так.

Да, дело не в созвучии сердец,
но просто не с кем рядом посидеть.

Да, я и впрямь хочу всё время спать.
Присыпал дождь глаза солёной крошкой,
а солнце соком смазало слова.
Спасибо, мама. Проданы места,
у каждого своя суперобложка,
и в оглавленьи главная глава.

У всех своя особенная стать.
Нам есть, где встать. Нам можно просто спать.

На полках книги жмутся всё тесней -
так люди на трамвайной остановке
смущенно дышат в чей-то капюшон.
Он пахнет псиной, словно мокрый снег,
свечой, слезой, соломенной циновкой,
швом, шорохом, простым карандашом.

Лови свой шанс, точнее свой трамвай.
А книги не спасти - не открывай.

Не открывай, не спрашивай: "Кто там?"
Аминь, своя страница ближе к тексту,
когда твой том стоит на перекрёстке - он непременно будет разорён.
Пройдется ветер по твоим листам,
Растащит на цитаты без контекста.
Огонь придёт - весь город будто в блёстках твоим последним светом озарён.

Потащит по ногам, по мокрой жиже,
Взовьется пеплом всё, что хочет вверх.

Вот так всегда - не знать любви полжизни,
А полюбить - как водится - в четверг.

@темы: Стихи чужие

13:53 

"Восемнадцать"

эта музыка будет вечной
я не люблю не бежать,
не люблю витрины,
не выношу осторожного и немого.
мир разогнался во времени, рвёт плотины,
самое важное здесь создаётся словом.

мне восемнадцать, и всё, что я заслужила –
это сладчайшее право не возвращаться.
брызги оконные,
город, бегущий в жилах,
дым, замирающий в небе,
мне восемнадцать.

я не желаю ни вырасти, ни окрепнуть,
я не хочу ни в цепи, ни в толпе, ни рядом.
господи, господи, господи, как не слепнуть,
раз мироздание вспыхивает под взглядом!

с каждой победой уверенно сатанея,
с каждой бедой становиться чуть-чуть бессонней.
мне восемнадцать – и нет ничего больнее,
нет ничего веселее и невесомей.

нежный мой, нежный, мой клавишный и домашний,
я уведу тебя ночью, открой мне двери,
там, где мы будем, там радостно, странно, страшно,
с этого дня ты не будешь ни в чём уверен.

с этого дня ты не сможешь нигде согреться –
в тёмных зрачках поселился бессонный ветер.
я растреплю тебе волосы, выжгу сердце,
это, хороший мой, лучшая ночь на свете.

скоро зима, и уже не отступишь – поздно.
лета не будет. не смей говорить о лете.
кто-то нас видит, всезнающий, вечный, грозный,
но – завороженный
нашим
хмельным
бессмертьем.

(с) Fristashka

@темы: Стихи чужие

16:03 

эта музыка будет вечной
Личность романтическая - личность увлеченная. А не шмыгающая носом. (с)

@темы: Цитаты, афоризмы

14:17 

"Танго"

эта музыка будет вечной
(из фильма "Мытарь" Ивана Охлобыстина)
Знаете ли вы, что такое танго? Настоящее танго? Для хорошего танго недостаточно техники, недостаточно страсти. Хорошее танго - это боль, это разлука с прежними представлениями о жизни, это гибель иллюзий и начало действия, когда ты уже обладаешь желаемым и понимаешь, что скоро время танца закончится, и только пока звучит музыка, ты можешь пользоваться партнером. Танго - независимость, танго - насилие, именно поэтому этот танец так ценится. Вот, казалось бы, все в руках: любовь, страсть, секс, вседозволенность, но прибавь хоть одну лишнюю ноту, и все, тут же потеряешь и вкус и цвет. Танго - это баланс на грани мечты и обыденности, танго - это то, чего нет. Миф.


@темы: Цитаты, афоризмы, Арт

15:03 

Fristashka - "Осень"

эта музыка будет вечной
Осень ходит за нами, сонными, влажно дышит в затылок тьмой. Тополя золотеют кронами, ветер крепче – пора домой. Если страшно, то прячься, деточка, приручая свою печаль, за любимой рубашкой в клеточку, за заваренный мятный чай. Осень просит взлетать и падать с ней, смотрит долго, роняет грусть.

На тебя она смотрит тягостней. Я опять за тебя боюсь.

Осень ходит за нами медленно, осень видит тебя насквозь. И глаза поднимать не велено, вспоминай же, что не сбылось, всё бессильное, неудачное, весь безрадостный непокой.

Или в небо смотри прозрачное с этой вечной людской тоской.

читать дальше

@темы: Фотографии, Стихи чужие

22:08 

эта музыка будет вечной
"Желание смерти - не есть желание смерти. Это только поиск лучшего состояния. Что в конечном счете является крайним выражением желания жить." В. Дудинцев, "Белые одежды"

@темы: Цитаты, афоризмы

15:53 

О критике.

эта музыка будет вечной
"Критика объективна, когда основана на глубоком знании предмета, личном опыте, вкусе и интеллекте. Без всего перечисленного это просто витийство ума, банальное средство самоутверждения. Если ты профессионал, то ты просто обязан быть для себя главным критиком. Тебе не нужна философия толпы, чтобы понять и оценить то, что ты создал."
А. Ктиторчук.

@темы: Цитаты, афоризмы

19:51 

эта музыка будет вечной
Слишком холодно нынче, здесь не было так давно. Я смотрю на него, и с испугом хватаю руки. Опускается небо на крышу, звенит окно. Я пытаюсь держаться за запахи и за звуки. За случившийся сон, разговор о любых вещах, за малейшую радость, за каждую неудачу. Я хватаю его за рукав и за край плаща. Я цепляюсь за тень его, след, силуэт,
и плачу.
читать дальше

@темы: Стихи чужие

21:15 

Марина Матвеева.

эта музыка будет вечной
***
Мы психологии приказ
Легко и свято исполняем:
Мы любим тех, кто лучше нас,
А тех, кто хуже, - презираем.

Но в шоке болевом весь час
Сгибаются - кто понимает:
Нас любят те, кто хуже нас,
А те, кто лучше, - презирают.

@темы: Стихи чужие

21:11 

эта музыка будет вечной
и снова я со стихами)

И ты, вероятно, спросишь: какого лешего?
А я отвечу пафосно: было нужно.
Ну, в общем, кажется, звали его Иешуа,
Мы пили красное поздней ночью из чайных кружек.

И он как-то очень свежо рассуждал о политике
И все твердил: мол, нужна любовь и не надо власти.
И вдруг сказал: "Ты уж не сочти меня нытиком,
Но я устал, понимаешь, устал ужасно.

Стигматы ноют от любых перемен погоды,
И эти ветки терновые к черту изгрызли лоб.
Или вот знаешь, летом полезешь в воду,
И по привычке опять по воде - шлеп-шлеп...

Ну что такое. ей-богу. разнылся сдуру.
Что ж я несу какою-то ерунду?!
... Я просто... не понимаю, за что я умер?
За то, чтобы яйца красили раз в году?

О чем я там, на горе, битый день долдонил?
А, что там, без толку, голос вот только сорвал.
Я, знаешь ли, чертов сеятель - вышел в поле,
Да не заметил сослепу - там асфальт.

И видишь ведь, ничего не спас, не исправил,
А просто так, как дурак, повисел на кресте.
Какой, скажи, сумасшедший мне врач поставил
Неизлечимо-смертельный диагноз - любить людей?"

Он сел, обхватив по-детски руками колени,
И я его гладила по спутанным волосам.
Мой сероглазый мальчик, ни первый ты, ни последний,
Кто так вот, на тернии грудью, вдруг понял сам,

Что не спросил, на крест взбираясь, а надо ли?
(У сероглазых мальчиков, видимо, это в крови).
... А город спит, обернувшись ночной прохладою,
И ты один - по колено в своей любви.

(c) reine de chaos

23:46 

Светлана Ширанкова - Шесть букв, первая Л

эта музыка будет вечной
Ты садишься в метро и плачешь: «Да что ж такое?
Почему она не оставит меня в покое?
Неужели её не тошнит от дешёвых драм?»
А она, как и прежде, на слёзы плевать хотела.
Достаёт свой любимый скальпель, втыкает в тело,
Деловито вскрывая недавно заживший шрам.

Под одеждой – отметины, ссадины, россыпь скважин,
Из тебя вытекает не кровь и не лимфа даже,
А глухая тоска и жалость к самой себе,
Кислотой выжигая узоры, пятная кожу.
Надоело? Знаешь, и ей надоело тоже –
Эта вечная бледность и трещина на губе,

Неживые игрушки, засохшие насмерть краски,
По утрам – усталость, как будто ложилась в каске,
Отраженье всмятку. Полдень седьмого дня.
У тебя же – помнишь? – звенело, дрожало, пело,
Барабаня в венах, где нынче – остывший пепел,
Так какого чёрта ты прячешься от огня?

Подожди, вот она отвернётся, пожмёт плечами,
Аккуратно поставит кружку с зелёным чаем
И уедет ночным в Петропавловск, а, может, в Тверь.
Ты, конечно, продержишься сутки-другие-месяц,
Притворяясь, что камень внутри ничего не весит…

Извини, я не знаю, куда ей звонить теперь.

Записки на полях

главная